Саммер как та прелесть, всем нравится, хочется, но никому не достанется, кроме тебя одного. Дар и проклятие в одном месте, не иначе. Меня всегда поражала эта особенность, так дорожить местом, где выкладываешь свои мысли, чувства, хочешь получить обратную свзять, услышать чужое мнение, но никогда в жизни никому об этом месте не расскажешь. А откуда взяться новым людям, таким же забредшим, нашедшим свою прелесть, как ты. Все сюда забредают случайно, где-то откуда-то с сети, с каких то неизвестных ссылок и форумов непонятно о чём. И это происходит невероятно редко, случайно. Попал, ничего не понял и ушёл в 99 случаях или понял и остался. И вот подумать, йо, таких же мест единицы, смотрите, я нашёл ещё одно, оно потрясающее, уникальное, зацените быстренько живенько, расскажи всему миру, а нет. Нашёл и тишина, оно только моё, для меня. Моя прелесть. И при этом, в больших соцсетях о тебе знают абсолютно всё, начиная с какой стороны трёшь свой зад в туалете и заканчивая где собираешься отдыхать и на что копишь деньги и это ок, это норма, ты не пользователь, ты товар и сам всем делишься, заполняешь их данными и обустраиваешь контактами. И выхода тут особо классического тоже нет, но есть вероятность и возможность только делать его ещё более уникальным и особенным и надеяться, что на него забредет такой же как ты. Интересный, уникальный человек, не товар, свободная личность.
Сколько ни бросайся ветру невысказанными словами, а легче не станет. Сколько ни слушай чужие звуки, а смысла в них нет. Бьёшься об стекло снов, как рыба об лёд, и кусаешь ладонь, чтоб никто не услышал немого крика.
Если бы я только могла говорить с тобой цветами - как раньше, терзая пером старый альбом, пока ты смотришь на меня издалека, думая, что я не вижу, - я бы рассказала тебе так много. О том, как бьётся в изумрудную крошку дымка снов. О том, что первым цветом в моей настоящей жизни - не этой смешной подделке - стал кроваво-алый. О том, что моё отчаяние - иссиня-чёрного цвета, а надежда светится серебром. И не было бы ничего прекраснее в мире, чем эта палитра.
Но то всё мысли. А я не там.
Открываю глаза и смотрю, как пушистыми хлопьями оседает на плитку снег. Белый-белый. Лишённый всякого цвета.
Пальцы мёрзнут, снежинки колют глаза. и я моргаю. Смотрю, как край дороги теряется, исчезает в тумане твёрдой воды.
Когда исчезнет последняя капля цвета, исчезну и я?