Кусочки ломаных линий, что плавно висели в воздухе. С неба опадает серый пепел, покрывая последние разметки дороги, больше похожей на проезжую часть. Ни я, ни сама дорога не может определить свое направление. Я иду не спеша, без боязни что участком под ногами расколется, и тело мое упадет в белое марево тумана. Мне не важно куда идти. По бокам горят изогнутые столбы фонарей. Подойду ближе, а они сгибаются еще сильнее, подобно старикам в полупоклоне, приветствуя. Головы их украшает шапка пепла, медленно опадающая вниз. И фонарям не расскажешь всей правды.

Ломаная, но прямая. Она сама выбирает куда мне идти, отсекая путь кусочками. У края все серо, словно накурено. Сколько раз здесь проходили? Я вижу измотанных, огорченных теней, сидящих на краю, через их немые рты рвутся наружу тонкие струи тумана, расползающегося по телам фонарей. Я тихо ухожу, этот путь еще не закончен. Надеюсь на это. От полотна спускается лестница, плавно уходящая вниз. Кажется что она висит в воздухе. Перила тонкие, хоть и выглядят металлическими, и я не хочу разрушить эту иллюзию неосторожным движением.

Может вы тоже представляли свою дорогу бегущей по полю ниточкой. Проселочную дорогу, по которой ходят исключительно босиком. Она могла быть короткой, закрученной как кольца змеи. А сейчас, я не могу сказать как долго продлится этот путь. Сколько отведено мне? И так не хочется задумываться о том, что осталось позади.