Магия — небо в лабиринте квадратов, что является клеткой.
Магия — неисчислимое количество граней. Зеркало в котором отражаются пороки и тайны.
Поверишь ли ты мне, но это все моё. И не потому, что я познал границы, ведь их нельзя познать, а потому лишь, что это моё, как у вас рука, только это внутри. И чем оно тише, тем яростнее.
Магия— изменчивый ветер, неукротимые знания. Глаза и голос. Сон во сне. И если ты доживешь до завтра, я собью ладони в кровь, аплодируя стоя.

Не бойся отдавать. Помни — ты здесь не один. Ты верно всегда чувствуешь чьё-то присутствие, даже когда не остаётся в живых ни одного из тех, кого привыкли видеть рядом. Но внутри остается Порыв — не один. Их может быть множество, множество разных настроений. И каждое порождает картины, которые кажутся совершенно нелепыми. Одна несуразнее другой. Только сначала.
Зачем он это делает? Ведь всё, что ты при этом видишь уже не может оставить тебя равнодушным. Ты не спишь, они просто решили что пришло время узнать — чём ты думаешь? Чего желаешь.

Предел лишь слово — он не будет иметь границ если вы сами того не возжелаете. Он не будет иметь высоты, глубины, не сможет умереть. Он может быть неживым, застывшим — остовом для усталого путника, или звенящим лазурным садом, с деревьями подпирающими небеса, и он может менятся каждую секунду. В каждом таком мире есть отличная деталь, которую мы прочно принимаем за человека — его лицо. Множество лиц. Это что то должно умирать в последнюю очередь, и просматриваться всегда.

Это одиночество на двоих, сны на двоих, дыхание на двоих. Троих, многих. Скольких захочешь пригласить в свой Предел. Все дело не в недостатке благ, все дело в умении отдать, все дело в желании строить, все дело в фантазии. Мы забыли как слушать себя, мысли, песни, дыхание деревьев, звук сердца рядом — то что делает тебя не похожим на него. Пусть даже он будет звуком праведных из плавилен в кузнице еретика — не то место где мы будем что то обсуждать. Главное быть самим собой, и не терять ключи.

Магия - есть совместить невозможное. Слиять не совмещаемое. Любить противное. Презирать прекрасное. Всё переворачивается с ног на голову. Магия — самая прекрасная искривленная картина — ведь нет ничего честнее чем та кривизна.
Кто выбрал - не смог бы ответить. Кто родился - не знали другой жизни, не видели иными глазами, как видели бы Вы, свой пошлый мир.

Отпусти.
В отличии от тебя, в моей груди лишь одно сердце.

Нет ничего дороже жизни близкого человека.
Пожалуй нет большей любви, чем обреченной.
Нет ничего материального, что не могли бы разрушить другие, как и нет ничего ментального, что могли бы разрушить оные.

Прошу, не отвергай мой дар.
Ведь всё, что мог, уже отдал.

Пишу, наверное с самого раннего детства, не имея возможности остановиться, и изнывая от нехватки времени, что заставляет совершать порой необдуманное и весьма странное. Мне нравится падать вниз с этой лестницы, чтоб затем взойти наверх. Есть ли в этом смысл? Определенно.
Отпустить себя, или дать другим повод это сделать. У меня часто пропадает ластик, поэтому вам придется помочь мне и в этот раз, создать новый, чистый, лист.
Взгляд что еще не испорчен жизнью.
Я все жду момента начать писать, но теперь не думаю что это возможно. И скорее всего письма не разлетятся по адресам, потому что более никто не ждет их. То что было ценно обесценилось, а обычную бумагу в клеточку может себе позволить каждый, для этого не обязательно ждать неделями, трепеща естеством.
Найдет ли обратную дорогу, привычка ушедшей эпохи?

Не заставляй других страдать из-за твоей ненависти, - повторяет A.

Я могу быть кем угодно. Кем ты захочешь меня видеть. Молчать и в тоже время кричать, ловить руками птиц. Могу исполнить Мечту? — решать тебе.
Если словом можно убить, а мысль удушающа, то желания фатальны, действия неизменны, подобны лезвиям застрявшим в коже. Я готов оставить их там. Быть вакуумом. Окружить. Прижать. Поглотить твои крики, счесть все удары сердца.
Быть ненавистью. Дыханием смерти. Другом. Врагом.
Всполохом костра, что убьёт тебя когда нибудь. Я могу быть им. Палачом.
Быть сырыми касаниями и болью, что уже позади. Строками что никогда не написаны. Потухшей сигаретой и пропитой мечтой. Бумажными словами оставленными не впопад, истерзанными и смятыми, последними мечтами сердца твоего. Быть присяжным и исполнителем твоего приговора. Последним вздохом. Потерей. Или же мимо пройти.
И ты попросишь.
А я подожду.