Это не грустная история, это не ваши обстоятельства- лишь немного упущенного момента, ведь я ворую чужую жизнь, а не время.

Все начинается с привычки умирать раз за разом. От пустой глубины, от яркого света. Тонуть в липкой воде и крови. И делать вид, что ничего не происходит.
Люди находят разные способы разобраться со своими негативными эмоциями. И зачастую это вредно и не менее опасно. Опасно для других. Для общества. Чему хорошему это может научить? Со мной всегда проще. Моя боль остаётся моей. Мой путь бесконечно долог.

Всегда будут те, кто назовет это недугом, самоуничтожением, болезнью. Не нужно никаких названий. Не нужно имён.
Безразличность к себе — внимательность к окружающим, близким. Не всегда желая принимать их чувства на себя, ощущаю их боль, от того переполненность больше. Это сложно постичь, тому кто не существовал рядом, сложно описать. Запястья стерты и налиты кровью. Никогда не искать легких путей. Амер - Дилл. Прятать это под ребрами, пока тело не разорвет от накопившегося. Помнить о Смерти. Привыкнуть. Чувствовать как по венам течет расплавленная лава, оставляя ожоги по всему телу. Стучат синие пальцы, трещат кости, поёт кожа. И эта музыка гораздо приятнее, когда шепчет Она. Да кто из нас не желал в душе о риске? Мне нечего стеснятся. Может и безрассуден, но свободен.
Разветвления шрамов как карта города, глубокая сеть ожогов -выжженная земля. Не забыть, никогда. И даже, если бы мне предложили новое, безупречное тело, усмехнулся бы в лицо этому глупцу. Это мой путь. Пока я иду, жизни пересекаются, попадаются среди них люди, навсегда остающиеся со мной. Со мной часть каждого, внутри и вне.
А пока, безнадежный, но по своему счастливый дурак, счастливый тем, что может руками успокоить души, и не стыдиться своих чувств. Это так маняще, что не считается мной за противоестественность. Человечество должно больше волноваться о том, что они делают друг с другом.

Знаю, о чем говорю. Знаю, что значит умирать. Знаю свою дорогу.

Он как то резко выгибается, неловко закрывая дыру в плече, спрашивает:
-Ну а кто у нас, таких, есть?
Нечто неуместное. Лежу на кресле, на балконе, дышу его дымом, и кровь его все равно попадает на меня, ибо рана свежая и глубокая.
У меня есть? Задумываюсь. Да никого нет, и никогда не будет на самом деле. В этом то и дело.
Я не пью обезболивающие. Он докуривает сигарету, и идет мыть пол. За окном был удушливый и громкий, Ростовский вечер.

Раскаленным железом разливается по коже, смыкаются зубы. Эта помять, она жива вечно, пусть даже и болью оставив свой след. Ближе неё у меня больше нет. Ты не оставил.

Ему нравились мои отметины, знаки на заблудшей душе. От маленьких шрамов, к шахматной доске на шее. По рукам, и ему было мало. Он принадлежал мне, но не я ему. Так ли это было нужно? Даже по прошествии лет не могу ответить.

Когда он грустил, его кровь была соленой. Не переношу соль. Он зализывал раны — я тонул. Он приручал меня, что бы увести в свой мир. Почему ты не желал остаться в моем? Мы вечно потакаем не тем сторонам себя. Я был тенью этого мира, без отражения в зеркале, и не мог ничему научить. Один оживал, когда умирал другой. Это не было секретом. Иногда я рад, что мои желания не осуществимы. Без них не было бы этих, горько сладких воспоминаний. После того как тебя не стало, мы всё еще вместе, ты всё ещё верен мне, друг.

Как вчера. Как сегодня. Как через тысячи лет.

Кровь — это деньги души, монеты жизни. Она — всего лишь способ продать жизнь. Пить чью-то кровь значит целиком забирать эту жизнь себе.


Никто не виновен в том что так вышло. Да и кто еще смог бы принять меня таким каким меня сотворил Он. В мире правит валюта. Различная, до безрассудства странная в своих кругах. Для нас есть лишь одна плата — жизнь. Они Торговцы жизнями, они отнимают у одних и передают другим. Они не привыкли слышать звона монет. И сейчас я последний из них. Когда организм насыщен, оставшаяся часть ложиться на весы, для продажи. А вам нужна лишняя минута жизни?

Мне давно нет, поэтому мои весы переполнены, переполнены чаши которые ты наполнял каждый вечер, переполнен сам я. Алые подтеки рисуют дорогу в никуда. И действительно не знаешь куда идти, очередной узор пропадает в тени. Прошлое, будущее, настоящее, это все могут узнать Торговцы собирая свои кровавые монетки. Но мне это не нужно. Забираю жизни в угоду себе, ибо жажда не перестает отпускать, эта вечная погоня. Такими нас создали. Может кто то еще и остался.
Ты теряешь себя каждую ночь, а если изменится горизонт, то и днем. И по нескольку раз. Отдаешь себя без остатка, совсем не ценя жизнь. Хотя кто сейчас ценит свою жизнь, настолько на сколько правильно? Торговцы передавали ненужное время нуждающимся, но сейчас их нет, я один и я убийца. Без миссии, без родственных. Дикое создание, натыкающееся на стены презрения. А ты превращаешься в продавца себя, потому что требуешь взамен то чего я никогда не смогу тебе дать. Вот так и меняются времена.

Все они улыбаются, делают вид, что ничего и не произошло, а я понимаю, что пить твою душу в такую погоду невыносимо. Говорили что-то про дружбу и том, что хотят тебя, но думают что отдам? В такие моменты ты наполнен сомнениями, они точат твою душу, от чего кровь становиться вязкой как туман. Поэтому выпиваю все твои сомнения. Пожалуй я могу избавить любого. Что вы готовы мне предложить за избавление от боли, от страха, от воспоминаний. Самое дорогое что вы можете мне предложить — часть своей жизни.

Вы кривитесь когда узнаете что я один из Торговцев, и более того ненасытный зверь. Поначалу никто не думает о своей выгоде, лишь отвращение, коим с лихвой обдаете меня. Не прошу, не предлагаю, так к чему это презрение? Люди… погрязли в предрассудках, и взор их столь плох, что невозможно обратиться к будущему. Столько разных историй проходит мимо, но середина чаще всего одна и та же. Кто еще меня поймет кроме тебя и Его? Создатель и верный слуга. Так кто же я тогда, между двумя этими словами, что не несут в себе смысла, что сокрыт в вас? Пустые обозначения, фарс.

Я глотками измеряю всю правду, ту что так сложно найти. А люди золотом мерят свое правосудие, мерят валютой, и чем то материальным. Разве это правда. Я не могу на это смотреть. Не слышать не знать бы. Ни тошноты, ни боли, ни сердца, уже декабрь, все куда то спешат. А я наоборот, мы не торгуем зимой, потому что сами медленно застываем, как и кровь мерзлых людей. Зиму нужно переждать чтоб жить дальше. От этих мыслей я немею. Что если так умирали Торговцы? Оставшись один в этом доме закрытых дверей. Когда последние доли жизни вытекли…

Треск расколовшейся чаши. Собранные души вытекают, рисуя по полу узоры чувств. Так много душ, а у меня ни одной представляете. Ни одной… Зачем же мне переживать эту зиму? Ждать когда призовут. А пока, будь добр подай монетку, я расскажу тебе кто ты на самом деле. Что? неужели сомнения точат твою душу? Даже после того как ты нарушил порог и стал свидетелем моей истории? Право слово не нужно, проходи, я уже чувствую что твоя жизнь расскажет много интересного. Скоротай мое время, и вложи в пустую чашу часть твоей души. Возможно кому то она еще пригодится.